Non fare niente

                           Cunha  e Silva Filho

      Vou colocar meu pensamento em suspensão. Apagar  por momentos  o que me possa chatear, o que me possa ser  aborrecimento, me largar à toa,  procurar o nada, o não refletido,  o não mentado.

       Podem até   darem  – não  me aborrecerei com vocês -  o nome que quiserem:  alienação,  não me importismo,  sei lá, não tou nem aí.  Desta forma,  não abro o jornal,  nem   vou pro computador. Chega de notícias, de más notícias,  de insoluções,  de lengalenga,  de empurra pela barriga. De vai não vai. De leis e contra-leis, brechas  e  chicanas, de recursos e não recursos. De Supremos que acolhem e não acolhem. Que voltam atrás. Descaminhos, louvaminhas,   xingamentos,  amigos partidos.

      Tanto faz. Tudo se quer mudar para ficar no mesmo, na sarjeta de sempre, na impunidade, na violência galopante do menor  na prática do crime  abominável e impune.   Pode ser. Pode não ser. Fastio de tudo. Até tenho vontade de dizer, ainda que doa a muitas sensibilidades que não gostaria de ferir,  de todos, mas todos mesmo: o mundo,  o meu país,  a minha vida, a vida alheia, as alteridades. Ainda sob suspensão do pensamento,  das ideias, quero embarcar em outra canoa, diferente,  absurdamente diferente, de uma canoa furada que ninguém deseja para si.

     Quero, porém, a luminosidade da verdade,  quero o sol,  a lua,  as estrelas,   o espaço sideral  sem Apolos da NASA,  sem nada. Quero  o céu limpo,  límpido, cor de neve,  com uma leve e breve  brisa   farfalhando   as folhas  de um  pé de  manga bem em frente de minha casa, digo melhor,  apartamento.  Quero a história, a geografia,  a filosofia,  os estudos  sociais, as religiões, as diversidades culturais, linguísticas. Não quero, porém, a fome, a ditadura, os maus políticos, as guerras civis. Do mundo quero apenas a paz.

     Quero o silêncio dos escritores fazendo suas obras,  dos leitores  sem pressa de que fala um  filósofo  italiano,   Nuccio   Ordine. Quero a solidão,  não dos justos, porque para mim seria muita pretensão, mas a solidão dos nostálgicos,  dos que não têm pejo de afirmar que amam o passado em todas as suas formas desde que não deixem de aí  incluir as artes, as ciências  desenvolvidas  pro bem da humanidade,  a que cura os enfermos,  crianças,  jovens, adultos  e idosos. Quero aquele momento do velho personagem de Guimarães Rosa (1908-1967), que vai  para a “terceira margem do rio,” quiçá,   único caminho que poderia  encontrar  para sumir  das contingências da existência.

       Quero a paz interior,  um dia só para mim como, numa  velha crônica,  já afirmei em momentos  de escapismo  semelhante a estes. E aqui não poderei   deixar de  omitir  a Pasárgada bandeiriana, a solidão intelectual  de Álvaro Lins (1912-1970),  a beleza eterna de Keats,   o entendimento  profundo da alma humana, de Shakespeare e, contraditoriamente,  o “pessimismo irônico" de Machado de Assis (1939-1908) as aporias de Fernando Pessoa (1888-1935),  a anoranza sentimental  da poesia galega, a vontade  de partir  de  Cesário Verde (1855-1886), a picardia malandra  dos contos de João Antônio (1937-1996),  o amor  das prostituas de Jorge Amado (1912-2001). Quero tudo isso e muito mais contanto que seja  para o bem de todos.

     Quero  os poetas  de todas as latitudes, principalmente  do século  XIX, sem  vanguardismos,  sem  obscuridades,  no eu falado   e confessado  sem medo de ser feliz, pueril,  lacrimoso, bombástico, naîve, sem  vergonha de ser, por momentos,   passadista.Quero a arte sem tempo e sem  lugar definido. A arte em si,  a Arte, arte.

     Ainda com o pensamento em suspensão,   quero apenas  viver a vida alegre,  em liberdade plena,  molhado com os primeiros  pingos de uma chuva  amiga e acolhedora, sem  provocações de enchentes nem  destruições de rios e de cidades do meu  Brasil. Quero mais a ficção do que os fatos, toscos  fatos  regidos  pela  enunciações  objetivas  e burocráticas como a atmosfera dos textos kafkianos, recriada  superiormente pelo autor de O processo. Quero a clarté dos franceses, não o romance  à Alain  Robbe-Grillet. Quero o romance de personagens de carne e osso(Agripino Grieco (1888-1973),com personagens que  nos transmitam  a “vida” da vida. Quero as humanidade  dos livros e dos autores, já que em muitos essa combinação  do “possível” não se coaduna com  o autor  considerado  em sua  identidade de registro em cartório. 

    Antônio Candido, certa feita,  ou melhor, em certo texto não  teórico, deixou  escapar  uma afirmação  sobre   conceitos  teóricos e realidade literária, numa  análise de um escritor brasileiro que lida  com as camadas pobres da  sociedade, e me lembro de que  tocava na questão de dar nomes aos  bois, ao chamar de “autor’ o escritor, sem as novidades terminológicas   que  embaralham  tantos  os conceitos  que passamos  a  assimilá-los  apenas a partir  das incansáveis  abstrações  conceituais  complexas.  

   O fare niente desta crônica  tem  esse objetivo meio  atrapalhado,  meio gauche,   confuso, meio salada, meio caótico,  meio  contraditório, meio tudo, num caldeirão de  visões e de ideias,  cuja finalidade é  de, por momentos,  me livrar da realidade  madrasta que, no país,  tanto nos pesa  nos ombros já cansados pelos anos e pela   experiência acumulada  dos desastres e das misérias humanas, cujo foco,  deixo claro,  tem seu epicentro  no  Brasil de agora.  Não deixei ainda de colocar  entre colchetes os meus pensamentos e divagações. Tenham calma comigo, que chego lá.   

    Conversando com um médico  dos bons,  ele me  confesso  essas verdades simples e sem  subterfúgios: O Brasil é um país-continente,  com muita riqueza,  onde a felicidade poderia  encontrar seu lugar, com todo o mundo fazendo a sua parte, de forma  honesta e bem feita.  Bastaria isso.

     O que o estraga são os políticos que temos e observei com atenção que ele não fez ressalvas. “- Upa! Upa! meu pensamento” (poema  “O carrossel fantasma”) - diria  o poeta Da Costa e Silva (1885-1950). Despertei e o colchete se abriu e aqui volto à realidade.

     Na rua,  o perigo, de que fala Roberto DaMatta. Tenhamos, pois,  cuidados. “A morte nos cerca de todos os lados” sentenciou  Rui Barbosa (1849-1923), na obra José Bonifácio)) e “viver é perigoso”(novamente Guimarães Rosa), o que se aproxima da fala de um personagem de João Antônio: “Viver é brabo.” (conto “Dedo Duro”).